Graffito #16

Tutti urlano nella tua agenda,
tutti tranne me.
Ti assordino pure, allora,
io sarò il silenzio.

© 2014 G.M. Schmitt

Credevo

Credevo di distillare

liquori inebrianti,

di smuovere maree

nel tuo microcosmo,

che un albero crescesse,

io credevo,

sotto le cui fronde

fondere le nostre attese,

all'ombra d'una cetra

lieta d'essere appesa

– risonante e appesa.

Credevo d'esser poeta,

credevo,

ma se l'amore è poesia,

lo sono, allora,

– sommo.

© 2014 G.M. Schmitt

Cercami negli spazi

Cercami negli spazi dove vivo

tra una parola e l'altra,

tra questa dolce o amara

e quella che l'ha preceduta.

Cercami tra le onde e il gommone,

nel dubbio e nella speranza,

tra il vento e la foglia,

tra le lenzuola e una schiena purulenta.

© 2014 G.M. Schmitt

Labirinto

Nel labirinto tuo

fatto di porte e di viali

che danno su altre porte

che s'aprono su altri viali

m'imbatto in silenzi

e scanso segreti,

odo ciò che dovrei ignorare

e annaspo tra i fumi di un'assenza.

Ho smesso di chiedermi

dove sono e dove sarò,

ho smesso di studiare

una strada che mi porti all'uscita:

ho smesso di non credere

che non posso perdermi

e non ritrovare più avanti

ciò che mi ha spinto qui dentro.

Per poi uscire dall'alto

stringendolo a me.

© 2014 G.M. Schmitt

Sognatori

In fila alla cassa davanti a me

m'ha rivolto nobili rughe

e ha detto “stavo sognando”.

Mentre il commesso passava merce allo scanner

la fila dietro di me aumentava

un bimbo frignava in fondo a una corsia

un altro faceva la gimcana tra gli scaffali

una mamma chiamava un nome che ce n'è mille

io ponevo il divisore tra i miei acquisti e gli altrui

il nastro scorreva lento e implacabile

e tra un mucchio di roba e l'altro

si leggevano gusti e facoltà

ma nulla si fermava abbastanza a lungo

da dartene la certezza

e tutto quel cibo e tutti quei prodotti

sembravano affrettarsi verso il mondo di fuori

e altre mura e altri scaffali

e il nastro continuava a muoversi

lento ma implacabile e l'anziana

già imbustava e pagava il suo salmone

scontato perché in scadenza

e una bottiglia di vino

per celebrare chissà che cosa

e ormai il commesso alternava lo sguardo

tra me e la mia cena

quando replicai “sognavo anch'io”

giustapponendo il mio sogno al suo

e seguendola con lo sguardo

mentre spingeva il carrello

verso la sua auto.

© 2014 G.M. Schmitt

Journey Through the Past #6

Il rifiuto del viaggio

Il rifiuto del viaggio

e della condivisione

lo spazio negato

la vista celata

la luce sotto il vaso

il seme sotto il letto

il forziere senza chiave:

mi cingono d'assedio l'anima,

ma conosco bene la strada

per le segrete del sogno,

fortezza inespugnabile.

© 2014 G.M. Schmitt

Ti capisco

Non ha più forza

lacerato dai tuoi graffi

lordato dai tuoi sputi

calpestato dal tuo scherno

stinto dalla tua arroganza

consunto dai tuoi tradimenti.

Non ha più forza

questo mio amore

che si ergeva eccelso

sicuro trionfante

e adesso non è che una macchia

che di tanto in tanto controlli.

Devi nasconderla

e ti capisco.

© 2014 G.M. Schmitt

La vita, quest'uomo

La vita, quest'uomo,

non l'ha ancora capita.

L'ha pensata, osservata, immaginata,

doppia, viceversa, multidimensionale,

non l'ha mai vista uguale e poi l'ha vista

come una lunga pista di decollo

sulla quale indugia un bel velivolo

senza rombo e chissà un motore

destinato a nessun dove o forse la meta è a sorpresa

visto che mani amorevoli l'hanno curato,

alimentato, allestito, ammodernato.

Ma forse nessuno sa

se mai decollerà.

Forse lo si spera.

Forse lo spero.

Forse persino Dio lo spera.

La pista sembra infinita,

ma potrebbe esserlo?

A un certo punto ci si abitua

a tutto ciò ch'è già stato scritto.

E si perde di vista

un futuro

tra le righe.

Arriverà prima il muro

o il cielo?

© 2014 G.M. Schmitt

Lui

Lui mi avrebbe aiutato,

avremmo vinto insieme

o magari, visto l'andazzo,

avremmo creduto di averlo fatto

oppure non ci avremmo pensato più.

E lui sarebbe tornato

alle sue faccende

e io a cercarne di mie.

Poi, di tanto in tanto,

ci saremmo imbattuti di nuovo,

il figlio nel padre o viceversa

e dopo la benedizione del suo bacio

mi avrebbe chiesto di salutarti.

È appena successo:

mi ha chiesto di porgerti i suoi saluti.

Lui ha sempre saputo.

Lui non ha taciuto.

Lui s'è inginocchiato.

© 2014 G.M. Schmitt

Fango

Mi sentivo perduto,

m'ha attratto il fango,

c'ho sguazzato dentro.

La colpa s'è abbattuta come grandine,

il perdono come scrosci d'acqua sorgiva.

Ora risalgo la corrente

per stringermi a te.

© 2014 G.M. Schmitt

Funzionava

Una volta funzionava:

andare in posta,

fare la spesa,

sbrigare le incombenze,

passare l'aspirapolvere,

chinarsi per raccogliere

quel ciuffo di polvere,

rimettermi dritto e notare

il brutto opaco sul vetro

a custodia del tuo ritratto

e allora spruzzare qualcosa

e con la carta da cucina

passare e ripassare

e poi spruzzare di nuovo,

un altro foglio di carta assorbente

il vetro infine lindo

ma tu cupa, ancora cupa.

Tolgo il vetro sfavillante,

poi ti tolgo dal supporto

e niente, sei ancora cupa:

splendi altrove?

© 2014 G.M. Schmitt

Per un soffio

Oggi se mi ascolti

non distogliere le orecchie:

ti amo, ti amo,

da un abisso ti chiamo

e ti strapperei a lassù

se non ti amassi davvero.

© 2014 G.M. Schmitt

Una processione di betoniere

Una processione di betoniere

ferma davanti a un cantiere

mi fa pensare a quel che accadrebbe

se sui miei pensieri, questa mia febbre,

scendesse di cemento una colata.

Resterebbero integri e interroganti

al riparo di una grotta inattesa

o verrebbero chiusi e frantumati

da pareti e muri e tramezzi

incapaci ormai d'allearsi in concetti

o ancora l'inghiottirebbe il nulla

e confusi con tenebre solide e mute

senza più piedi né guizzi né leve

inabili ai gemiti, orfani e sterili?

Ho ritrovato il cantiere chiuso e silente,

di betoniere e operai né tracce né niente

eppure il palazzo è ancor lì da finire

l'armatura cattedrale che invoca un avvenire

e i miei pensieri grati e in divenire.

© 2014 G.M. Schmitt

Un posacenere di carta

Un posacenere di carta

un bicchiere di spugna

un piatto di feltro

su un tavolo di ferro filato

e un pavimento di carta velina

e pareti di cellophane

e finestre di polietilene a bolle

e il crollo di tutto

opportuno corollario

se la realtà è instabile.

Ma crollerà anche

il tuo cuore

quand'è di pietra.

© 2014 G.M. Schmitt

Pullula

Il mondo è così pieno di altrove

che trovi un delitto

tramar qui le tue meraviglie.

Prendi la barca e vai se l'onda

asseconda la tua caparbia e sana

e insana voglia di nuovi mondi.

Ce n'erano a profusione nel mio cuore e appresso.

Col passare delle ore, la cena muta, i ricordi negati,

l'affacciarsi dell'orrore e una finestra aperta

su ciò che non vedo... cedo al torpore.

E il risveglio è un letto sfatto

che avevo creduto meraviglia.

© 2014 G.M. Schmitt

Cieli

L'abbandono, Signore,

perché le mie mani

non sanno trattenerla.

Sapevano amarla senza cedimenti,

le mie mani, questo sì!

E condurla a un cielo...

L'abbandono, Signore,

perché la mia anima

non sa trattenerla.

Sapeva soffiar via i pensieri bui,

la mia anima, questo sì!

E condurla a un altro cielo...

L'abbandono, Signore,

perché le mie orecchie

non sanno trattenerla.

Sapevano raccogliere ogni sospiro

per ridarle respiro, questo sì!

E condurla a un nuovo cielo...

L'abbandono, Signore,

perché i miei occhi

non sanno trattenerla.

Sapevano indurre azzurri incanti

nella selva dei suoi, questo sì!

E condurla al prossimo cielo...

L'abbandono, Signore,

perché le mie braccia

non sanno trattenerla.

Sapevano sorreggerla, però,

in abbracci immensi, questo sì!

E condurla al seguente cielo...

L'abbandono, Signore,

perché la mia lingua

non sa trattenerla.

Sapeva tacere e poi saettare

per illuminarla, questo sì!

E condurla a un cielo più su...

L'abbandono, Signore?

Perché il mio cuore non sa

come trattenerla?

Sapevo farlo, un tempo, sì?

Ho ceduto alla terra il mio ultimo seme.

© 2014 G.M. Schmitt

Graffito #15

Giorno

Scosto le tende

come spizzicavo le carte

e c'è! Un nuovo giorno.

© 2014 G.M. Schmitt

Onde

1.

C'è una baia nel mare ch'immagino

dove le onde si infrangono

e non tornano più al mare.

2.

Altrove, al di là dei miei sogni,

le onde si fondono

e il mare non le divide più.

3.

Se vuoi sognare il mare

scrutalo al tramonto sino alla fine,

sino all'ultimo raggio che affonda

nella nostra onda.

© 2014 G.M. Schmitt

Canicola

Mentre le zanzare fanno la staffetta sul mio corpo

e questo caldo pare una febbre che il sudore non dilegua

e la stanza una fornace la finestra il suo sportello

e non vedo angeli al mio fianco ma continuo a cercarli

finché la vista diventa un inutile orpello in questo vapore

che sale dalla terra che ribolle e io salto e vorrei danzare

e gridare di gioia e invece saltello imprecando per non scottarmi

ma alla fine cedo e cedo e cedo e ammetto impotente

che altro non c'è se non che ardo per te.

© 2014 G.M. Schmitt

L'altro

Piangiamo i nostri morti

perché non possiamo piangere

la nostra morte,

il nostro trucido,

vano egoismo.

Crediamo di celebrare la vita

versando oboli senza passione

perché al di qua

non ci turbino

crisi di coscienza.

Navighiamo credendo il mare

libero e tutto nostro

ma poi cozziamo:

menti stupefatte

dell'esistenza dell'altro.

© 2014 G.M. Schmitt

Il cielo

“Non abbiate paura dei segni del cielo,

perché di essi avranno paura le nazioni” – Gesù

Ecco. Esco dalla porta guardingo.

Poi guardo il cielo e mi ci smarrisco.

Ma ci capisco poco e presto mi annoio

– colpevole, lo so, ma che vuoi farci –

e fisso lo sguardo di nuovo in terra.

Una pozzanghera mi porge

il suo lurido arcobaleno.

Mi ci beo. È bellezza.

© 2014 G.M. Schmitt

Abitudini

Smettiamo un'abitudine

ne prendiamo un'altra

lasciamo anche quella

eccone una nuova

ma continuiamo a non vedere

a non soffocare con chi ha inalato gas

a non disperarci con chi è sotto le macerie

a non delirare con chi è su un letto di morte

cambiamo abitudini

sappiamo farlo spesso

ma quando avremo occhi per vedere

non avremo più bocca per dire

© 2014 G.M. Schmitt

La bilancia

La bilancia l'abbiam gettata

fuori della finestra e lì

su quel terreno incolto

nessuno che la prenda

ce la riporterà mai.

Non possiamo più pesar parole

ma sgraziate o soavi che siano

donarcele o buttarcele addosso

o lasciarle cadere.

Non più l'anima non più il corpo

a dirci quanto abbiamo perso

e quanto abbiamo guadagnato.

© 2014 G.M. Schmitt

Ritornello

Oggi la mia canzone

ha solo un ritornello

che mugugno a bocca chiusa.

L'incipit mi ha dato buca,

la strofa se l'è presa il fringuello,

il ponte non l'han mai progettato.

Eppure canto

anzi mugugno un ritornello

che fa ti amo e tant'altre cose

stipate nel cuore d'una canzone

che oggi serba solo

ciò che voglio.

E di te e di me banchetto.

Pregustando l'orchestra.

E un'ouverture.

© 2014 G.M. Schmitt

Chiatte

Ieri non ha ereditato

l'entusiasmo dell'altro ieri

e di ieri quest'oggi tace.

Chiatte di sensazioni spedisco al largo

ben distinte tra l'oro e la feccia.

© 2014 G.M. Schmitt

Graffito #14

Dev'esserci stata
una moria d'api
quest'anno:
il tuo miele non mi è giunto.

© 2014 G.M. Schmitt

Assedio

Il pensiero del viaggio

e quello della condivisione

m'hanno cinto d'assedio

e poco resta

e forse presto nulla

di quel che c'era

ma mi cingo di sogno,

fortezza inespugnabile.

© 2014 G.M. Schmitt

Mi basta

Se c'è una stella

se s'ode un tuono

se c'è una nuvola

se diluvia

se c'è un sole

se i mari si gonfiano

se c'è luce o tenebre

se c'è lei

oltre questo soffitto

io non lo so.

Tra l'altro ho gli occhi chiusi.

Mi basta sapere

che c'è Dio.

Fossi anche

non orizzontale

non con gli occhi chiusi

ma morto.

Saprei ancora

quest'unica luce.

© 2014 G.M. Schmitt

Ali

Ali leggere mi condurrebbero da te

anche in questo istante

e tu ne saresti lieta,

ma non le piume e le ossa

di gallina che s'è scambiata

per un porco e si è voltolata

nel fango che invece era

pece pronta lì per asfaltare

una strada

senza neanche pensare,

non un solo attimo,

che la strada non serviva.

La pioggia e il vento, forse,

restituiranno candore e lievità

ad ali provate.

© 2014 G.M. Schmitt

Fiori di zagara

Vivere soli è nostalgia

dell'eden mai stato

dell'orto mai coltivato

dell'arancia

mai sbucciata

per l'altro.

Dell'arancia

mai sbucciata.

Dell'arancia.

© 2014 G.M. Schmitt