Che cosa ne faremo di queste gote?

Che cosa ne faremo

di queste gote

su cui le lacrime non durano?

In un attimo son rosse

e si vede tutto

non puoi celare niente.

È come un fuoco che divampa

su cui il pianto evapora

e la tua pena resta dentro

ma come in vetrina.

La vetrina forse
d'un restauratore di libri

che adesso non c'è

forse sta riposando

forse è stato rapito

forse insegue una pagina

che in un libro mancava.

C'è un telefono che squilla

che squilla a vuoto

nello stabile accanto

mi turba, mi inquieta

mi sta facendo a pezzi

il cervello e l'anima.

Chi dovrebbe rispondere non lo fa

forse dorme profondamente

forse non c'è, è andato via

forse l'hanno rapito

forse insegue il sogno

fuggito all'udir del trillo.

Forse né l'uno né l'altro

tornerà per me

forse nemmeno i tuoi pensieri

forse nemmeno l'incendio

delle gote tue.

Forse la vetrina sparirà

però c'è stata

quanto e come c'è stata

così bella e seducente

così ricca e ammiccante

così audace e così austera.

Il telefono ha smesso infine

di darmi il tormento

ma un po' m'arrabbia

la sua immatura rinuncia.

Scompaiono i volumi

e gli strumenti dell'artigiano

dietro una serranda

che si abbassa

senza ripensamenti.

Allora era lì

allora qualcuno ha risposto

allora le tue gote

sono di nuovo chiare

e chiedono.

No,

tutto questo non c'era,

ma le tue gote sì.

Che cosa ne faremo

di queste tue gote

ritornate rosee?

© G.M. Schmitt