Voglio andare a letto,
voglio sognare,
voglio scrivere poesie.
Voglio entrarti dentro.
Voglio giungere al cielo.
Voglio volare
in una giornata
di risurrezione.
Poi tornerò a casa.
© Mattia Schmitt
domenica 17 maggio 2020
sabato 16 maggio 2020
Non c’è più poesia
Non c’è più poesia in me,
per molti non c’è mai stata;
per me quasi c’era,
ma ora non c’è più.
Non recito un requiem
per quel che per voi non c’era
e non lo recito
per quel che un po’ per me c’era,
ma penso e ripenso a quel volo
da cui nacque una speranza,
a quelle ali libratesi
d’un tratto in volo
in un cielo maestoso.
E quella speranza c’è ancora
e forse ogni giorno
più dell’altro giorno.
Come una crosta
Come una crosta da pelle
per cui c’è forse ancora speranza
vado staccandomi a poco a poco
da tutti a uno a uno finché
resterò solo come del resto sono già
in un isolamento non splendido
a parte i miei occhi,
belli non violati.
© Mattia Schmitt
Prima di tornare a casa
Voglio andare a letto,
voglio sognare,
voglio scrivere poesie.
Voglio entrarti dentro.
Voglio giungere al cielo.
Voglio volare
in una giornata
di risurrezione.
Poi tornerò a casa.
© Mattia Schmitt
venerdì 15 maggio 2020
Che cosa vedi nel buio?
Che cosa vedi nel buio?
Scorgi qualcosa negli occhi della morte?
Che cosa vedi oltre la tempesta
i suoi sbuffi gli spruzzi l’acqua
che lava di sale il tuo viso?
Scivolerai dal molo?
Salterai giù dal molo?
Vivrai abbastanza da dare la tua mano
quando infine arriverà il momento
in cui la nave vorrà attraccare?
Sarà un’alba? Sarà un tramonto?
Sarà la quiete o la tregua
Della tua tempesta?
Dio abbia pietà di te.
© Mattia Schmitt
A chi merita di più
Tengo
aperta la porta
al
cane che si lecca le ferite,
spalanco
anche la finestra,
entri
il vento ed entrino i gatti,
entrino
pure angeli e demoni.
Io
sarò sull'uscio a vegliare.
Entrino
gli spudorati,
si
misurino gli avvoltoi,
crescano
le ragnatele.
È
come un’aura
la
mia in dono
mentre
il cane
bontà
sua
si
lecca le ferite
ignaro
dello scorrere.
©
Mattia Schmitt
Iscriviti a:
Post (Atom)