Caduta la scala a pioli

Caduta la scala a pioli,

durata giusto il tempo

di farci sfiorare il cielo,

l'abbiam lasciata marcire

perché facesse da concime

a fiori che poi,

nonostante noi,

saran belli per sempre.

©G.M. Schmitt

La fine della farsa

È la fine della farsa

l'autunno della virtù

sensibilità e delicatezza

croste ormai inutili

si staccano inseguite

da residui di gentilezza.

Credevi di poter ancora

ostentare bugie

e vederle trionfare

su ingenua fiducia

e cieca ammirazione

per preservarle ancora

a difesa del tuo maniero.

Ormai è palese, però,

che la tua pelle è più soda

delle cinte che hai eretto

cemento e acciaio per tenermi a bada

languori e arrendevolezze per chi vuoi tu

che t'abbia in pugno

e a cui non menti

a cui non mostri i denti

a cui non rifiuti le tue stanze.

Ma ora non ti vedo più

e senza esser cieco lascio

che le menzogne tue evaporino

al mio sole

o prendano fuoco al tuo.

© G.M. Schmitt

Pensavi di darmela a bere

Pensavi di darmela a bere

e ho bevuto, sì,

ma non il tuo fiele.

Le tue bugie sono come

quei frammenti di ghiaccio

che complicano i rivoli

che si fan strada

giù dal ghiacciaio.

Sono nato mentre Trane

registrava “Ascension”,

quindi non sono più un ragazzo

sebbene debba ancora crescere

e raccogliere le ultime note.

Però intanto, va da sé,

qualche verità l'ho conosciuta

e so persino distinguere

tra menzogna e sentimento.

© G.M. Schmitt

Come un sasso

Non darmi i tuoi pensieri fugaci od ormai assenti

Dammi i tuoi appunti che fatichi a decifrare

I frammenti che ricordi, le immagini che indugiano.

Sarai quel che sei ora,

non una rapina,

non un'imposizione.

Sarai per me

quel che nei libri non c'è ancora

e negli amplessi non trova spazio,

che dicerie non conosce né passaparola.

Ma è come un sasso

prima che sia uno

con il fondale.

© G.M. Schmitt

Una mano lunga otto mesi

per Daniel Ahenger, morto in culla

Da oggi il silenzio

ha una nota in più

o una in meno, dipende

da come ti poni all'ascolto.

Però io riesco a vederti

in quella mano lunga otto mesi

che ancora ti porterà nel palmo

e fino a un gran giorno ti custodirà.

Ti cullerà, ti nutrirà, avrà cura di te

e alla bisogna ti farà il solletico,

perché mai nulla li privi

di un tuo sorriso.

© G.M. Schmitt

Sgranavamo piselli insieme

Forse non questa

ma un'altra distanza

ci avrebbe risparmiato

tagli e ferite di catene

scambiate per ghirlande.

Forse non questa

ma un'altra distanza

avrebbe allontanato

con più efficacia

la nostalgia dei gemiti.

Forse non questa

ma un'altra distanza

ci avrebbe visto costruttori

alacri di ponti

verso rive discoste.

Forse non questa

ma un'altra distanza

avrebbe eluso la memoria

di luce irreplicabile

su volti altrui.

E invece abbiamo

pelato patate

affettato zucchine

setacciato origano

triturato prezzemolo

pestato cumino

sgranato piselli

atteso che fosse pronto

insieme,

specchi un po' narcisi

in un concerto di sguardi.

© G.M. Schmitt

E cerco di non pensarci più

Si vocifera che tu abbia scelto

di rivolgerti a un estraneo

e che da lui tu abbia accettato un dono.

Sono soltanto voci, mi dico,

e cerco di non darvi peso.

Capita però ch'io mi agiti in mezzo alla notte

con le lenzuola madide di sudore anche se è fresco

e cerco un pensiero e quello che trovo sei tu.

Sono soltanto sogni, mi dico,

e cerco di non darvi peso.

Questa sera però ho cercato di immaginare

che parole abbia usato lo straniero

e in quale dono sapeva celarsi il tuo incanto.

Non son che vane supposizioni, mi dico,

e cerco di non darvi peso.

Poi però mi inondi di messaggi

e sebbene ti sappia ubriaca ti do retta

e ti consoli finché non ti addormenti.

Senti soltanto il peso di una svolta, mi dico,

e cerco di non darvi peso.

Poi però anche io mi sveglio

ed è il primo giorno in cui non me lo chiedo,

non mi chiedo più chi sarà felice e chi no.

Sono soltanto ricordi ancestrali, mi dico

– come quando dormendo

si ha la sensazione di cadere –,

e cerco di non pensarci più.

© G.M. Schmitt

Facciamola finita

Le mie orme sul vostro selciato non son belle?

Mi scuso, mi scuso, credevo non si notassero nemmeno!

Ve l'ho rovinato, financo distrutto?

Chiedo venia e mi prostro e trattengo le lacrime;

credevo davvero che fosse questa la mia strada.

Non potevo sapere, non colpitemi, oppure sì

e facciamola finita.

Quando ho imparato a camminare

non mi hanno dato una mappa o un itinerario

e men che meno mi hanno detto

di andare a scovare il mio tesoro.

Un tozzo di pane mi hanno dato

e mi hanno detto di iniziare a muovermi

per trovarne dell'altro e vivere.

E sapete quante volte ho pensato

che basterebbe non trovarne più

per non sporcar più il suolo altrui?

Ci ho pensato, sì, ma non pensano i miei piedi

e quelli si spostano, anche in fretta, a volte,

pur se son stanchi e questa volta

mi han portato qui.

Scelta sbagliata? Ma i piedi non pensano,

lasciano orme, anche se non vogliono.

E così, eccomi qui. Avrei un po' di fame,

ma avete ragione voi, sì, facciamola finita

e continuate a ingrassarvi voi.

© G.M. Schmitt

La mia topaia

La mia topaia ha qualche pregio

unico e inarrivabile

per cui ho perso la testa

e che le assicura il mio cuore

almeno fino al divorzio.

La topaia che amo ne ha sì di difetti

ma che altro avrei saputo

se non farne meriti e virtù?

Colpa dei miei occhi

che non vedon ragnatele

ma distinti mandala

che il tempo tirerà giù.

Alla mia topaia ho fatto tanti doni

per esaltarne bellezza e armonia.

Giammai una miglioria,

giusto un accento

di tanto in tanto qui e là

perché non scordasse

chi la sa incantevole.

E questa topaia, infine, non vuol saperne

se altre son chiamate ville, palazzi o magioni

e dimore e attici meravigliosi nascosti

da luce e tappeti e gioielli:

la topaia che mi accoglie sa

che null'altro che l'amore

può infonder vita a tetto e pareti.

Poi, però,

la mia topaia è la casa del mio letto

e di milioni di sogni

da vivere insieme.

© G.M. Schmitt

Qualcosa

Qualcosa che faccia meno il solletico

Qualcosa che dia meno prurito

Qualcosa che mi faccia sentire a mio agio

in mezzo al fermento, al tumulto, alle morti.

Qualcosa che sia meno statistica

Qualcosa che non ne uccida due per farne vivere uno

Qualcosa che mi dica che sono

con te se non ci sei, con lui se ti tiene via da me.

Qualcosa che sia vicino a uno zero

Qualcosa da cui ripartire

Qualcosa che sia fiorire

sul bordo di una lapide e non sia lutto.

Qualcosa che faccia meno rammendo

Qualcosa che non sia una toppa

Qualcosa che sia meno inutile

di uno straccio intorno al rubinetto che perde.

Qualcosa che non sia cattivo

Qualcosa che addolcisca il palato

Qualcosa di buono in cui affondare

senza sporcarmi le mani, senza sozzarmi l'anima.

Qualcosa prima di abbandonare

Qualcosa prima di tirare il freno

Qualcosa che mi faccia scendere dall'auto

senza prendere la scossa, senza venirti a cercare.

Qualcosa che io possa capire al volo

Qualcosa che non richieda fede

Qualcosa che posso toccare con mano

perché prima l'ho chiesta per il bene mio.

Qualcosa che oltre il punto inizi

Qualcosa che non hai bisogno di tradurre

Qualcosa che quando hai sete, tanta

ti ci immergi il capo e non anneghi.

Qualcosa che non deve chiamarti due volte

Qualcosa che non cambia se sei solo

Qualcosa che quando arrivi per prenderla

decidi di lasciarla lì per non negarla.

Qualcosa che dica che cosa c'è

Qualcosa che dica che cos'è vero

Qualcosa che non faccia irritare

amici stanchi del mio ciarpame.

Qualcosa che non pretenda d'essere Dio

Qualcosa che non disegni a un cieco

Qualcosa che di un aldilà al di là

anticipi il dono di una vita intera.

Qualcosa che sia meno tenebre

Qualcosa che sia più o meno luce

Qualcosa che non cancelli la strada

che orme pazienti hanno tracciato.

Qualcosa che mi dia cibo quando ho fame

Qualcosa che mi dia appetito quando ho da mangiare

Qualcosa che mi nutra se mangio

anche se dormo, anche se non piglio pesci.

Qualcosa che mi umili mentre umilia te

Qualcosa che regga il mio sguardo che regge il tuo

Qualcosa che quando dobbiamo parlarne

si spieghi da solo e mi spieghi ancora.

Qualcosa con cui possa dormire in pace

Qualcosa senza battaglie tra lenzuola madide

Qualcosa che in un letto ci possa star bene,

null'altro sostenendo che un sorriso.

Qualcosa che non dica più di quand'ero piccolo

Qualcosa che cancelli le mie colpe

Qualcosa che mi faccia nuovo e migliore

e nuovo mi renda alla vita che invecchia.

Qualcosa che non mi faccia più penare

Qualcosa che non sia lo strazio della sterilità

Qualcosa che non affondi ancora la lama

su chi non è padre madre marito amante.

Qualcosa oltre il sole e la luna e le stelle

Qualcosa che non è mai stato ritrovato

Qualcosa che fa male al cuore perché né luce né sangue,

ma lo vuoi lo stesso perché un gusto l'avrà.

Qualcosa che non riesca a dimenticare

Qualcosa che soccorra istante dopo istante

Qualcosa che non possa più rimpiangere

quando è tardi, è sera, le invenzioni sono chiuse.

Qualcosa che interrompa il circolo

Qualcosa che spezzi la fame di chi non ha fame

Qualcosa c'è già, nella sua vanità,

non altro ci spetta, la grazia se vuole.

Qualcosa che capiremo.

© G.M. Schmitt

Smarrito

Poi non s'aspetterà più niente
e l'aurora lo coglierà
come cosa inattesa.

Senza sorprenderlo,
senza fargli il solletico,
senza renderlo curioso.

E lui s'alzerà invano
e invano s'incamminerà
senza un bagaglio
senza un appiglio
senza un'ombra,
vampiro a sé stesso.

Fino al tramonto
e a una nuova aurora
e ancora una strada davanti
e nessuna dietro.
In cerca delle orme,
le sue che mai ha avuto
e giammai ritroverà.

© G.M. Schmitt

Foglie

(a papà)

È stato forte il germoglio sensibile,

il germoglio salvato è diventato un albero

luminoso e gonfio di vita e rigoglioso,

dalle radici robuste alle foglie grasse e fiere.

Ogni foglia cade a suo tempo,

cade nella sua stagione,

taluna plana leggera

sazia di volteggi,

talaltra precipita zuppa di pioggia

dopo un breve volo,

un'altra ancora indugia avvizzita

avvinghiata al ramo:

finché giunge il suo vento

e la solleva...

solleva la foglia secca:

rude o delicato

la fa volare.

©G.M. Schmitt

La prima notte dell'anno

Sì, capisco, cerco di capire.

Il mio corpo non l'hai più voluto:

cercherai di fartene una ragione.

La mia anima tienila pure:

meglio affidarla a te

che ferirmi rigirando invano

pezzi spigolosi che non s'incastrano più.

Ho visto un uomo bruciare

l'altro giorno al centro commerciale:

autocombustione. Nemmeno il tempo

di finire la mia sigaretta

ed era un mucchio di cenere

davanti ai miei occhi.

Chissà io, mi sono domandato,

chissà noi.

Adesso andrò a letto per un altro po',

ma non tanto per dormire:

mi hai tolto il sonno

o forse si è tolto da sé.

No, vado a letto per sentire

il lenzuolo strusciare

sulla mia pelle nuda

e ricordarmi che sono vivo.

Brucio, sì, ma sono vivo.

Il peso

M'è germogliato un fiore sul collo,

lì dove hai posato il fugace bacio;

non lo vede nessuno, nemmeno io,

ma il peso è enorme, il mio collo cede;

però è forse quel che ci voleva,

così la mia prospettiva è diversa,

un po' inclinato il capo,

una visione differente, già;

ecco, sei tu,

ma senza armi.