Tessere

La notte sta cedendo all'alba,

ma il sonno ancora non mi coglie.

Tesso fili che non so tessere

e chissà se ne ritroverò i capi.

Se provo a chiudere gli occhi

e li tengo serrati strettamente

qualcosa mi coglie, ma non è sonno

e non è sogno.

Sono gl'incubi peggiori

ch'io riesca a concepire,

perché tutti gli altri

li ho dimenticati.

Mi alzo,

ricomincio a tessere,

ma non so tessere, mi dico,

eppure continuo a farlo.

È giorno pieno, ormai,

e la mia coperta è ultimata.

Ma la notte è andata, non servirà.

L'afferro per un lembo

e dal balcone la getto al sole.

Ho bisogno di dormire, adesso.

A me il sogno. Al sole il resto.

© G.M. Schmitt

La nota dissonante

Una nota dissonante

in una melodia soave,

l'onda placida

e poi,

zac,

lo scoglio.

I lunghi giorni

di degenza

senza mai dimenticare.

No,

non lo scoglio che infranse,

ma la melodia soave,

l'onda placida,

la nota risonante.

© G.M. Schmitt

Siamo dell'onda

Non siamo nell'onda, noi,

ma conosciamo spiaggia e sole

e quiete e tempesta.

Non siam migranti, noi,

ma conosciamo orizzonti e mareggiate

e volti ostili e sferzate.

Non siamo sconfitti, noi,

ma conosciamo l'ira del tiranno

e il pane amaro e il circo.

Non siamo moribondi, noi,

ma conosciamo il sibilo della falce

e l'odore aspro dell'erba recisa.

Siamo illuminati, noi,

perché da te a me e da me a te

fluisce la certezza:

siamo dell'onda.

Ed è cristallo al sole.

© G.M. Schmitt

Al mare

Ho riso di gusto

quando

di gusto hai sorriso tu

nel momento in cui

sono entrato in acqua

e ho iniziato a sguazzare.

Il fresco e l'agio e l'onda e io

che sapevo soltanto restare a galla.

Poi sei entrata in acqua tu.

© G.M. Schmitt

Inoppugnabile

Ecco che cosa mancava

sulla tua tavola.

Una rosa

che

ti sbocciasse

davanti.

E tra me e te

fosse

inoppugnabile.

© G.M. Schmitt

Non si può dimenticare il poeta

Non si può dimenticare il poeta

ma quel bacio, perfetta

fusione di bocche e di anime

– senza passato,

senza futuro –

, nemmeno quello si può dimenticare.

È gioia per sempre, scrisse Keats.

Il poeta non può dimenticare.

© G.M. Schmitt

I dottori mentono

Sai che mi succede?

Mi batte il cuore quando ti vedo,

mi batte pure quando ti penso

e come mi batte quando mi manchi!

Il dottore ha detto: è normale,

il tuo cuore ha sempre battuto,

altrimenti non saresti qui!

Non gli ho creduto.

© G.M. Schmitt

La notizia

Circolava una notizia,

m'hanno detto,

non una voce di corridoio,

non un pettegolezzo.

Una notizia vera, dicevano.

Ma ho cercato sui giornali,

ho vagato su Internet,

ho chiesto ovunque in giro,

nessuna traccia di notizie nuove.

Forse era diffusa tra gli astri,

ho noleggiato un telescopio

e consultato le mappe astrali,

tanto per stare sul sicuro.

Una notizia! Che bello.

© G.M. Schmitt

Mi fido

Ancora non so – e quando lo saprò

sarà ormai tardi per fare

buon uso dell'informazione –

quanti giorni o mesi o anni

o vite o stelle o pianeti

o cosmi o infiniti o glorie

ancora non so...

quanto di questo

vivremo insieme.

Sai,

ho calciato quand'ero sicuro

che mi stessi osservando.

© G.M. Schmitt

Tra parentesi

(mi manchi da morire

e non te lo dico.

Ti manco, dici,

ma lo dici quando

non ti manco più

perché ci siamo.

(vuoi sicurezza e futuro

e un uomo che non russa

e non ti basto io

e non son bastante io,

ma non sono

superfluo, dici,

quando ci stringiamo.

(hai lasciato il passato

per rivelarti un futuro

con i bimbi e la gioia che meriti

tra case e viaggi e mare

e amici di una vita

tra cui non ci sono io

perché non è da una vita, e

che importa se a me invece pare tale?

(siamo così diversi, insisti,

tu impegnata e sempre in pista

e io che me la prendo comoda,

tu la vedi così,

e non esco mai di casa

e di amici non ne ho

tranne, forse, il mio taccuino.

(entrambi controlliamo la posta

e entrambi non ci vediamo

e non ci leggiamo

aspettando spesso invano

il primo passo dell'altro

che è comunque con noi.

(che ci azzecca, poi,

se t'amo? se m'ami?)

È un sollievo che ciò

sia fuori delle parentesi.

© G.M. Schmitt

Mente creativa

Non ho mai percepito

un ostacolo

tra noi

e il futuro.

L'hai visto tu.

Magari son cieco, ma

non l'ho nemmeno

sentito

toccato

odorato

assaporato.

La mente è creativa,

io lo so,

ma il cuore la batte.

© G.M. Schmitt

Quello che non si può dire

Non può dire un gesto

lo sbocciare di un fiore.

E non può un fiore dire

dell'ape che l'accarezzava.

Non può l'ape dire

del filo d'erba che l'ha sfiorata.

E l'erba non può dire

del vento che l'ha piegata.

Il vento non ha bocca per dire

dell'onda che ha invaso la spiaggia.

E la spiaggia non può dire

che l'onda le ha dato vita.

Sbocciato un fiore,

un gesto lo ha colto,

un sorriso è risorto.

Il sorriso non può dire grazie

al gesto che lo ha generato.

© G.M. Schmitt

Dalla tua bocca

Tra i tuoi capelli

incanti

e dalla tua bocca

le parole dolci

le parole sagge

le parole dure

le parole pure

che vanno e ritornano

come risacca

che a volte

accarezza la spiaggia,

altre volte

la scombussola.

E

sempre

non abbandona

mai.

© G.M. Schmitt

Rischiamo di fare notte

Se aspettiamo

che arrivi la luce

rischiamo di fare

notte

e sarebbe un peccato.

Giochiamocela nel parco giochi,

invece, e poi magari il

giorno

gli darà il senso che merita.

Intanto, però, non demordiamo

e addentiamo feroci il

nulla

ché lasci spazio al

vuoto.

Quello riempiremo.

© G.M. Schmitt

Chi ci ha visti insieme?

In vicoli e stradine e angiporti

tra ratti e gatti e scarti.

Su viali e piazze e promenade

tra dandy e sognatori e folli.

Al tavolo unto di un'osteria

tra reietti e spretati e avvinazzati.

Al ricco desco della bugia

tra falsi e obesi e ammanigliati.

Sul lungolago, nel borgo, alla festa

tra sguardi e sguardi e ancora sguardi.

Sotto il faro mano nella mano

e un bacio sopra le candele

e piatti colmi di frutti del mare

e vino che brilla nei calici

e i tovaglioli salmastri

e la brezza tiepida

che non spegnerà il fuoco.

Chi ci ha visti insieme?

Insieme

siamo.

© G.M. Schmitt

Il sole nei tuoi capelli

Non hai bisogno

di sole o di sembianze

di sole per dar luce

al sole dei tuoi capelli

nel sole. Basti tu.

© G.M. Schmitt

Occhi come lampadine

Sì, io e te,

liberi da catene,

ma chiusi in una stanza.

Le tapparelle abbassate,

occhi come lampadine,

respiri come rumore bianco.

Io e te nella penombra,

i corpi che s'accarezzano,

mentre aldilà il giorno scorre.

E le tapparelle ancora abbassate

quando fuori è buio ormai.

Lasciamole così, Amore:

che la nostra luce

non si disperda.

© G.M. Schmitt

Colore

Come un arcobaleno

non posso fingere

i colori.

Posso esserci

o non esserci

ancora,

ma

ogni mio colore

vuole esserci

ora.

© G.M. Schmitt

Frammenti di sogni

Che cosa cerchiamo

quando cerchiamo

tra le pagine di libri

da tempo letti e messi via

nelle tasche di vestiti

ormai smessi e maleodoranti

nei cassetti bloccati

e mai più usati né riparati

nelle tasche interne

di giacche e paltò rifiutati e abbandonati

dietro le ragnatele di ripostigli

e bui e sporchi e polverosi

dietro le foto nuove

inserite in cornici vecchie di decenni

tra le pagine di taccuini

colmi di parole e sigillati dal tempo?

Frammenti di sogni, forse?

Sogni infranti, distrutti, devastati.

Sogni che non valeva la pena sognare.

Sogni che hanno partorito altri sogni.

Sogni che amavamo soltanto

perché erano sogni.

Sogni che in fondo odiavamo,

ma da cui dipendevamo.

Maniglie di porte che danno su baratri

e porte di stanze

che ci hanno confortato

per un'ora o due.

Sogni che non vale la pena ricordare.

– Ma in assenza di bevanda

basta una pozzanghera

a lenire l'arsura?

– Non sarà meglio attendere

pazienti il nostro acquazzone?

D'acqua fresca e audace e vera.

© G.M. Schmitt

Scelte

Scelte ineluttabili e

scelte obbligate e

scelte casuali.

Scelte mai compiute e

scelte cadute nel vuoto.

La scelta del carnefice

di atteggiarsi a vittima.

Scelte meditate e

scelte azzardate.

La scelta del gatto solo

che si lascia cadere dal terzo piano

per andare a vivere

con i suoi simili

al pianterreno.

Scelte inaudite e

scelte balzane.

La scelta dell'allibratore

di puntare tutto

sul brocco peggiore.

Scelte da fare e

scelte mai fatte.

La scelta del bimbo

di rifiutare un dono

nella speranza

di ottenere di più.

Scelte mitigate dal tempo e

scelte che il tempo

ha reso macigni.

La scelta del nobile

di servire il vile e

la scelta del vile

di asservire il nobile.

Scelte come cibo e

scelte come fiele.

Scelte per gioco e

scelte astute.

Scelte illuminate e

scelte oscure.

La scelta del misero

di vendere sé stesso

per salvare la sua famiglia.

Scelte malate e

scelte perverse.

La scelta di un luogo

dove posare il capo

quando si è stanchi

di scegliere la strada.

Scelte che son balsamo e

scelte che sono sale

su ferite cancerose.

La scelta compulsiva

di chi ha rinunciato

a scegliere di nuovo.

La scelta della carta e

della busta e

della penna.

La scelta del segno.

La scelta d'amore

di chi nulla vuole stringere

tra le mani

per poterti sempre

abbracciare e

accarezzare e

incoraggiare.

La scelta dell'onda

che ritorna al mare.

La scelta dell'amore

che sfida il sole.

La scelta di cui

non ci si pentirà mai.

– la mia scelta.

© G.M. Schmitt

Scogli

Son vane le onde

su scogli

che non si sgretolano?

Son ricchezza

finché gli scogli le accolgono.

Può uno scoglio respingere l'onda?

Perché dovrebbe?

Se ne bea.

© G.M. Schmitt

Luce

Cime innevate
e farfalle bianche
sparse su anemoni,
la spuma del mare
e la tigre albina
in attesa
sulla sponda.

© G.M. Schmitt

Improvvisazione #16

Devono avermene data una versione sbagliata,
perché non ci capisco niente.
La confronto con quelle degli altri
ma non corrisponde affatto,
quasi si urtano.
O forse è un pezzo unico,
magari vale qualcosa,
potrei provare a rivenderla.

© G.M. Schmitt