Tessere

La notte sta cedendo all'alba,

ma il sonno ancora non mi coglie.

Tesso fili che non so tessere

e chissà se ne ritroverò i capi.

Se provo a chiudere gli occhi

e li tengo serrati strettamente

qualcosa mi coglie, ma non è sonno

e non è sogno.

Sono gl'incubi peggiori

ch'io riesca a concepire,

perché tutti gli altri

li ho dimenticati.

Mi alzo,

ricomincio a tessere,

ma non so tessere, mi dico,

eppure continuo a farlo.

È giorno pieno, ormai,

e la mia coperta è ultimata.

Ma la notte è andata, non servirà.

L'afferro per un lembo

e dal balcone la getto al sole.

Ho bisogno di dormire, adesso.

A me il sogno. Al sole il resto.

© G.M. Schmitt