Non conterò le mie cose

Non conterò le mie cose,

non ne ho il tempo;

se e quando mi rivorrai

verrò a buttarle via.

Ma nel tuo processo

decisionale non scordare,

te ne prego, il rigattiere:

ha famiglia, è fertile

e ha bisogno di lavorare

(ma non sfasciare la famiglia,

sii solo buona!).

In quanto a me attenderò

in questo albergo;

non so dimenticarti

e nemmeno so odiarti,

so solo di crederti perché ti credi.

Per allora sarà di nuovo primavera,

non dovrò passare a prendere il cappotto

né a vedere per chi m'hai rimosso;

magari ti invierò un messaggio

solo per dirti che non importa più

(sebbene mi importi ancora)

e di gettare nel camino quel disco,

solo quello,

gli altri potete rivenderli.

© Mattia Schmitt

Così avresti voluto che fosse

Così avresti voluto che fosse,

ma guardati intorno,

non è così.

E se ti guardi bene dentro

lo è ancor di meno.

Non c'è nulla da aggiungere,

non puoi toglier nulla.

Potresti sfregiarti semmai,

ma ti riconoscerebbe persino

la bimba di cui tu bimbo

t'innamorasti alle elementari.

Vieni con me,

non c'è nulla a destra,

nulla sulla sinistra,

solo un selciato davanti,

troppo impervio per quelle scarpe,

inadatto ai tuoi sogni,

che i piedi li han persino nudi.

© Giacomo Mattia Schmitt

Prigione

Del luogo in cui mi hai lasciato

non conoscevo le strade

e ancora adesso ho qualche difficoltà;

sto cominciando, però,

a memorizzare i punti di riferimento.

Ma per andare dove?

Avresti potuto vendermi come Giuseppe.

Hai preferito abbandonarmi come un cane d’estate.

Giro intorno e riconosco i luoghi, ormai,

e se sapessi come uscirne non saprei dove andare,

non più.

Ma mai, mai avrei creduto possibile

questa crudeltà.

Eppure devo credervi

e smettere di immaginare

una porta che si apre

gentile, si spalanca!

e mi accoglie

come l’ultimo dei regali.

Qui c’è l’insegna di un’osteria.

L’altra sera hanno gettato fuori

un ubriaco molesto.

Io non ci ho mai messo piede lì,

ma con l’ubriaco molesto ho raggiunto

un’altra insegna che ricordavo

e con l’ubriaco non più molesto

mi son seduto e l’ho ascoltato,

almeno per un po’.

Stava dicendo che si sarebbe ripreso

ciò che era suo

quando mi sono addormentato

con la testa sul tavolo

e ho sognato che mi cacciavi,

ma finivo in una specie di paradiso

dove mi consolavano e mi dicevano

che non avevo tutti i torti,

ma non li avevi nemmeno tu.

Mi ha svegliato il barista.

L’ubriaco non più molesto

non c’era più e nemmeno

la mia penna e il mio taccuino.

Ho pagato la consumazione

e son tornato a girare in tondo

per la città in cui m’hai abbandonato

e di cui conosco ormai

ogni insegna a menadito.

© Giacomo Mattia Schmitt

Tutte le volte che t’ho detto t’amo

Adesso bere sta mutando

in un atto generoso, sempre più

generoso

Il gatto non ha reputato sufficiente

l’indizio d’un rumore

volutamente soffocato

e non è accorso

Non c’è più niente

né di vivo né di morto

e nel flusso le

sigarette – stupida cosa –

son finite

Fai volare l’aquilone, papà,

fallo volare finché non capirò

perché vola

Ma se anche non dovessi

capirlo mai, fallo

volare, ti prego, da

dovunque, dovunque,

mi serve

Fai girare la trottola

finché puoi, finché un

altro bambino non se la prende

Lui aveva già un altro giocattolo

e tu avevi soltanto la trottola

che ora gira altrove

Dal nero al bianco

è un affanno

inutile e insensato

ribellarsi a sé stessi

inseguendo il

sogno dei soldatini

Non capirò mai quest’assenza d’amore

Ma accetto l’ipotesi

di questo accanimento

© G.M. Schmitt

La porta

Avrei mosso lo stesso quei due passi

verso la porta, ma con un senso diverso

e forse nuovo, di certo non trascinandomi,

spossato,

sulla melma indistinta dei nostri trascorsi

Avrei accompagnato me alla porta gentile

e a testa alta, sicuro del mio portamento

e felice quasi d'una spregiudicata

speranza

di aprirla al sole e al vento e al canto.

Non hai mai voluto che fosse così,

deduco

dallo sciocco pretesto da te addotto

Eppure eri entrata dalla finestra,

allora,

uccello libero di volare dentro e fuori.

Adesso te ne stai immobile,

invece,

nella gabbia che ti cresce intorno

e che tutto ingloba e confonde, anche

la porta,

a cui presto nessuno potrà più bussare.

© G.M. Schmitt

Quando infine tu hai deciso

Quando infine tu hai deciso

che a me dovevi rinunciare

ti sei allontanata rapida,

ma fino all'ultima frazione di decibel

ho seguito immobile il ciaf ciaf

delle tue converse all star ancora

zuppe d'acqua per la recente pioggia

che gioioso avevo scambiato

per un nostro battesimo

o quantomeno un'acida benedizione.

Al tempo tutti quelli che conosco

- tranne la madre, no lei no -

han fatto sembianza

di portare il lutto per me, così,

perché era finita una mia cosa bella

e sulle prime vi ho creduti tutti

e il vostro affetto, che a me allora

pareva carne e sangue

e invece era plasticoso,

mi diede persino l'illusione

che la mia disgrazia fosse più lieve,

che l'angoscia potesse, grazie a voi,

lasciare il posto a una tiepida malinconia.

Ma poi è venuta la notte,

luna piena e chissà se benigna,

e vi ho rivisto meglio, o così ho creduto,

nel mero ricordo.

E, venuto meno il sonno,

mi son seduto al mio scrittoio

per esaminarvi meglio a uno a uno,

ora da voi non visto,

e quel che ho visto mi ha trafitto il cuore.

Vi voglio bene lo stesso, però,

uno per uno così come siete,

ma lasciate, vi prego,

che io non sappia mai

che non lo avete fatto per me,

ma solo perché troppo pigri

per rimodellare un'immagine,

dannata ma cara,

e per non dover dare spiegazioni

ai vostri figli di quella foto

in cui mi avete colto sorridente.

Non partirò più, forse,

per viaggi da cui far ritorno,

ma anche quando avrò messo piede

sull'ultimo treno sognerò

e voi e il volo e questa mia tristezza

che mai avete lasciato tracimare,

vigili sempre, attenti e premurosi

a non evocar tragedia.

Ve ne son grato, adesso,

come ve ne sarò grato allora

e ora come allora soltanto

un suono pretendo che sia mio:

quello di braccia che infrangono l'onda

che non torna più alla spiaggia

ma si fa silente e svanisce,

lentamente, cullata dalla melodia

di altre bracciate che ancora e ancora

smuovono montagne d'acqua

e continueranno a smuoverne

soltanto per la gioia di ascoltarne,

di nuovo,

la musica.

© Mattia Schmitt

Nello stesso mondo 2018

Se ti va di volare,
i bimbi appesi alle tue braccia stese,
su campi e nubi e stratosfera.
Se vuoi sparire tra i flutti
d'un mare finalmente ridente,
con i bimbi sulla tua scia.
Se vuoi ancora
più cielo, più mare, più gioia,
sfinendoti pur di trovarne.
Se un giorno ti volterai,
a destra o a sinistra,
io non lo so,
non domandarti come mai,
confessati che lo sai
e ne sei felice,
magari anche perché
siamo nello stesso mondo.
© G.M. Schmitt

Non ti chiedo se m'ami

Non ti chiedo se m'ami:
le parole rimbalzano
e si fanno male con poco,
meglio intuirle e preservarne il tesoro.

Ma ti scrivo t'amo,
lo sussurro, a volte,
e spero che tu attenda,
per quell'attimo che occorre
a parole così fragili
di affondare nell'anima.

Custodite in te,
lì nel tuo cuore,
le so al sicuro

e come manna

che giorno per giorno mi nutre,
che ogni giorno si dona.

© G.M. Schmitt