Credevo

Credevo di distillare

liquori inebrianti,

di smuovere maree

nel tuo microcosmo,

che un albero crescesse,

io credevo,

sotto le cui fronde

fondere le nostre attese,

all'ombra d'una cetra

lieta d'essere appesa

– risonante e appesa.

Credevo d'esser poeta,

credevo,

ma se l'amore è poesia,

lo sono, allora,

– sommo.

© 2014 G.M. Schmitt