Migrante senza traccia

Non sono che il corpo

sulla tela che hai dipinto,

d'un colore stinto,

non tenue,

un segno che si perde.

Paura, eh? D'ali rapaci e becco avido,

ma più che piume non trovi. E arruffate,

dalle sfumature sgraziate,

per nulla soffici e arrendevoli

nel groviglio che pizzica.

Da altezze spudorate

su onde chiassose,

tenuto sveglio dalla fame

ho teso la mano,

ma sono annegato.

Sono migrante,

sono Africa,

sono un luogo

che non lascia traccia

altra che pena e sangue

e desiderio

che la marea cancella.

Sono Sud,

sono terra pestata,

terra divorata,

terra depredata

da sciacalli e iene

e uomini

che m'han lasciato sfatto.

In balìa.

Non volevo arrivare primo,

volevo soltanto arrivare,

toccare con mano, stringere nel pugno

questa sabbia lontana.

E condividerla.

© G.M. Schmitt

Canzone

È qualcosa nell'aria,

pochi spiccioli gettati

affinché germogli qualcosa.

È tutto ciò che ci resta

per sgravarci della zavorra

e ricominciare poi dal tutto.

È il vuoto che va riempito

per sbaragliare il nulla

che vuol assorbire il vuoto.

È l'infinito con il nostro inizio

che scalcia e s'impenna e disarciona

ogni soma indegna d'infinito.

È l'aria tersa su vette candide,

è l'oro zecchino nato dal fuoco,

è l'acqua mai cheta che lambisce i corpi.

Qualcosa che non avresti mai detto

tutto ha rivelato di noi

e in noi ha plasmato un vuoto

che va a colmarsi d'infinito.

È l'aria tersa,

è l'oro zecchino,

è l'acqua mai cheta

nel nostro destino.

È l'acqua mai cheta,

è l'aria tersa,

è l'oro zecchino

d'una vita riemersa.

È l'oro zecchino,

è l'acqua mai cheta,

è l'aria tersa

in questa vita concreta.

© G.M. Schmitt

In questa notte ch'è già alba

Adagiati accanto a me,

mia unica,

e assapora meco

queste ore.

Tieni chiusa la finestra,

non lasciar cadere stelle

su di noi,

siamo noi a bastarci

e quanta luce,

luce,

tra di noi!

Scosterò appena le tende

se lo vuoi,

giusto un po' di luna,

è vero,

ci renderà veri.

Ma poi perché,

unica mia,

alzarci a bere e fumare?

Abbiamo acqua a profusione

e carezze e gesti e sguardi

a sazietà.

No, non alziamoci invano.

Il tepore di te,

il tepore di me

prescindono dal camino.

Distendiamoci sereni,

appagati, assonnati,

amati,

con gli occhi socchiusi

e il sorriso lieto.

Amore,

ti ho mai detto

che

sei tutto?

Stringiamoci ancora

e ancora scostiamoci

per riempirci lo sguardo,

per riempirci il respiro.

È cascato il piumone.

Lascialo lì,

unica mia.

Lascialo lì.

© G.M. Schmitt

Forse, oltre

Svolgi la vita

in compartimenti stagni

e non vedi il male

nel dolore inferto

mentre guardavi altrove

mentre cercavi altrove

mentre trovavi altrove.

Ne faresti volentieri a meno,

ma non puoi impedirti

di guardare la strada,

quello no,

e prima o poi

la curva che non t'aspettavi

e forse, oltre,

una luce.

Nuova.

© G.M. Schmitt

Sarà nuovo

Il 31 dicembre

non faceva per me.

No, la fine non

faceva per me.

Ma tutto il resto

che v'è girato attorno

non era per me.

I tuoi jeans attillati e comodi,

non era per me.

I tuoi capelli lisci e lucenti,

non era per me.

I tuoi sorrisi smarriti nella mente,

non era per me.

I tuoi orgasmi accuratamente distanziati,

non era per me.

La tua allegria serena,

non era per me.

Il sogno che accompagnava le tue carezze,

non era per me.

Si è infranto.

Non cadere ora,

le mie braccia non hanno forza ora,

plana invece

e

adagiati,

il momento è passato,

stringimi

e

riposati.

Forse non

distoglierai lo sguardo,

forse lo

punterai ancora.

Ma che importa?

Ho le spalle umide

di un pianto

rivolto altrove

questa notte.

Ma c'è un risveglio

ogni mattino

e lacrime e rugiada

e il tuo viso

incomparabile

sono su me e in me.

Un sorriso nel segreto,

un sorriso per me.

Ti accarezzo un po',

ti va? Amore,

non sono la stampa.

Non sono un'idea.

non sono una pattumiera.

No.

Sono io, che credi?

Plana

e

adagiati.

Stringiamoci

(il mondo è angusto)

e se vuoi amiamoci.

Di stelle e segreti

son pieni i mondi

e il mio

ha gli occhi sbarrati

per lo stupore.

È un incanto

il cielo stanotte,

non credi?

© G.M. Schmitt

Chi sei tu?

Chi sei tu

il cui corpo

ho amato appassionatamente,

la cui anima

ho sondato incessantemente?

Chi sei tu

la cui bellezza

sfiora Dio?

Chi sei tu?

Non scioglierti, non scioglierti,

non scioglierti mai

come neve ghiacciata

che cola su un fiume

senza sorgente né foce.

Evapora, se vuoi,

ritocca il tuo cielo,

lasciami respirare

nella tua densa atmosfera.

Ma non scioglierti, non scioglierti,

non scioglierti mai

come neve ghiacciata.

Chi sei tu?

Vuoi essere una col sole?

Chi sei tu?

Non nuoti nell'acqua fredda.

Chi sei tu?

Cerchi tepore in acque termali,

ma quest'anno le terme

le han tenute chiuse.

© G.M. Schmitt

Lo sono

Sono innamorato di te,

non c'è niente da fare.

Dopo secoli che ti ho amata,

che dico?

dopo millenni che ti ho sposata

in questo cielo

che non è solo nubi

sono innamorato di te

e mi batte il cuore

al solo accennarti

nei più remoti pensieri.

Sono innamorato di te

e forse non dovrei,

ma perché no?

eppure lo so.

La tua vita adesso

è meravigliosa, dici,

con un altro uomo.

La tua anima è innamorata, dici,

di un altro uomo.

La tua casa,

la tua apparenza,

il tuo vagare sono esposti

con un altro uomo, ora.

Ma che ci posso fare?

Ho provato, sai?

ad odiarti, sminuirti

biasimarti, accusarti,

deprecarti, umiliarti,

depennarti, eliminarti.

Ma niente,

ancora ti bramo

come la cerva brama l'acqua,

innamorato di te

sino all'ultimo mio respiro.

© G.M. Schmitt