Pensavi di darmela a bere

Pensavi di darmela a bere

e ho bevuto, sì,

ma non il tuo fiele.

Le tue bugie sono come

quei frammenti di ghiaccio

che complicano i rivoli

che si fan strada

giù dal ghiacciaio.

Sono nato mentre Trane

registrava “Ascension”,

quindi non sono più un ragazzo

sebbene debba ancora crescere

e raccogliere le ultime note.

Però intanto, va da sé,

qualche verità l'ho conosciuta

e so persino distinguere

tra menzogna e sentimento.

© G.M. Schmitt

Come un sasso

Non darmi i tuoi pensieri fugaci od ormai assenti

Dammi i tuoi appunti che fatichi a decifrare

I frammenti che ricordi, le immagini che indugiano.

Sarai quel che sei ora,

non una rapina,

non un'imposizione.

Sarai per me

quel che nei libri non c'è ancora

e negli amplessi non trova spazio,

che dicerie non conosce né passaparola.

Ma è come un sasso

prima che sia uno

con il fondale.

© G.M. Schmitt

Una mano lunga otto mesi

per Daniel Ahenger, morto in culla

Da oggi il silenzio

ha una nota in più

o una in meno, dipende

da come ti poni all'ascolto.

Però io riesco a vederti

in quella mano lunga otto mesi

che ancora ti porterà nel palmo

e fino a un gran giorno ti custodirà.

Ti cullerà, ti nutrirà, avrà cura di te

e alla bisogna ti farà il solletico,

perché mai nulla li privi

di un tuo sorriso.

© G.M. Schmitt

Sgranavamo piselli insieme

Forse non questa

ma un'altra distanza

ci avrebbe risparmiato

tagli e ferite di catene

scambiate per ghirlande.

Forse non questa

ma un'altra distanza

avrebbe allontanato

con più efficacia

la nostalgia dei gemiti.

Forse non questa

ma un'altra distanza

ci avrebbe visto costruttori

alacri di ponti

verso rive discoste.

Forse non questa

ma un'altra distanza

avrebbe eluso la memoria

di luce irreplicabile

su volti altrui.

E invece abbiamo

pelato patate

affettato zucchine

setacciato origano

triturato prezzemolo

pestato cumino

sgranato piselli

atteso che fosse pronto

insieme,

specchi un po' narcisi

in un concerto di sguardi.

© G.M. Schmitt

E cerco di non pensarci più

Si vocifera che tu abbia scelto

di rivolgerti a un estraneo

e che da lui tu abbia accettato un dono.

Sono soltanto voci, mi dico,

e cerco di non darvi peso.

Capita però ch'io mi agiti in mezzo alla notte

con le lenzuola madide di sudore anche se è fresco

e cerco un pensiero e quello che trovo sei tu.

Sono soltanto sogni, mi dico,

e cerco di non darvi peso.

Questa sera però ho cercato di immaginare

che parole abbia usato lo straniero

e in quale dono sapeva celarsi il tuo incanto.

Non son che vane supposizioni, mi dico,

e cerco di non darvi peso.

Poi però mi inondi di messaggi

e sebbene ti sappia ubriaca ti do retta

e ti consoli finché non ti addormenti.

Senti soltanto il peso di una svolta, mi dico,

e cerco di non darvi peso.

Poi però anche io mi sveglio

ed è il primo giorno in cui non me lo chiedo,

non mi chiedo più chi sarà felice e chi no.

Sono soltanto ricordi ancestrali, mi dico

– come quando dormendo

si ha la sensazione di cadere –,

e cerco di non pensarci più.

© G.M. Schmitt

Facciamola finita

Le mie orme sul vostro selciato non son belle?

Mi scuso, mi scuso, credevo non si notassero nemmeno!

Ve l'ho rovinato, financo distrutto?

Chiedo venia e mi prostro e trattengo le lacrime;

credevo davvero che fosse questa la mia strada.

Non potevo sapere, non colpitemi, oppure sì

e facciamola finita.

Quando ho imparato a camminare

non mi hanno dato una mappa o un itinerario

e men che meno mi hanno detto

di andare a scovare il mio tesoro.

Un tozzo di pane mi hanno dato

e mi hanno detto di iniziare a muovermi

per trovarne dell'altro e vivere.

E sapete quante volte ho pensato

che basterebbe non trovarne più

per non sporcar più il suolo altrui?

Ci ho pensato, sì, ma non pensano i miei piedi

e quelli si spostano, anche in fretta, a volte,

pur se son stanchi e questa volta

mi han portato qui.

Scelta sbagliata? Ma i piedi non pensano,

lasciano orme, anche se non vogliono.

E così, eccomi qui. Avrei un po' di fame,

ma avete ragione voi, sì, facciamola finita

e continuate a ingrassarvi voi.

© G.M. Schmitt

La mia topaia

La mia topaia ha qualche pregio

unico e inarrivabile

per cui ho perso la testa

e che le assicura il mio cuore

almeno fino al divorzio.

La topaia che amo ne ha sì di difetti

ma che altro avrei saputo

se non farne meriti e virtù?

Colpa dei miei occhi

che non vedon ragnatele

ma distinti mandala

che il tempo tirerà giù.

Alla mia topaia ho fatto tanti doni

per esaltarne bellezza e armonia.

Giammai una miglioria,

giusto un accento

di tanto in tanto qui e là

perché non scordasse

chi la sa incantevole.

E questa topaia, infine, non vuol saperne

se altre son chiamate ville, palazzi o magioni

e dimore e attici meravigliosi nascosti

da luce e tappeti e gioielli:

la topaia che mi accoglie sa

che null'altro che l'amore

può infonder vita a tetto e pareti.

Poi, però,

la mia topaia è la casa del mio letto

e di milioni di sogni

da vivere insieme.

© G.M. Schmitt