Festa tua

Proclamavi ti amo

e baciavi, me

come fosse l'ultimo bacio

che avresti mai dato.

Ma il bacio è invasivo

e non sei innamorata

eppure tra le gambe tue

– amate –

qualcosa mi bacia.

Declamavi beata

le virtù della lentezza

e con me ti univi

auspicando lì fuori il finimondo.

Ma il sesso altruista

maschio non è ed è l'uomo che vuoi

eppure tra le braccia tue

– adorate –

qualcosa mi blocca da te.

“Ad avercelo un tipo così”, dici tu,

“che t'accompagna e sempre attende

a ogni mia lungaggine”,

sempre sorridente e ardente.

Ma non va bene ch'io aspetti

senza nervi né pretese

perché l'uomo vero, e già,

ti sgriderebbe muoviti, andiamo via.

Non è stata una giornata perfetta?

Peccato,

avremmo potuto ancora amarci.

Ma sono un uomo e un uomo,

lo so da me,

anche se non lo credi,

anche se non lo vedi,

anche se non lo saprai,

finisce che t'ama troppo e muore.

© G.M. Schmitt