Non ti chiedo se m'ami

Non ti chiedo se m'ami:
le parole rimbalzano
e si fanno male con poco,
meglio intuirle e preservarne il tesoro.

Ma ti scrivo t'amo,
lo sussurro, a volte,
e spero che tu attenda,
per quell'attimo che occorre
a parole così fragili
di affondare nell'anima.

Custodite in te,
lì nel tuo cuore,
le so al sicuro

e come manna

che giorno per giorno mi nutre,
che ogni giorno si dona.

© G.M. Schmitt

Oltre (stanze 1-3)

Ancora assaporo
la dolcezza che t'arrossa il volto,
ancora accudito, ancora in ascolto,
per sempre rapito
da ogni sogno o scoglio o muro
che ti nutre e ti sostiene.
E ti vedo ancora

come la ribelle che si rialza,
guarda la vetta dall'alto
e sogna di ridiscenderla
passo passo
e sentiero e tana e alcova e cuccia
fin giù al ventre materno
per lasciarlo vivo e fecondo.

Poi non avrei mai avuto, però,
quel gusto speciale tra le mia labbra
né il candore della tua pelle;

la pulizia dell'anima, forse,
quella sì, ma lontana,
fuori della mia portata,

come sei tu d'altronde,
tenerezza altrove,
oltre l'acqua e oltre il fuoco
per dire finalmente tutto
e tutto vero,
ma non a me

che appena appena
tengo socchiusa la porta
per non perdermi
l'eventuale tuo passaggio.

È ancora qua,
come un gatto in agguato ma felice,
fa le fusa e non sa dire che sono amore,
ma te le dona
come a un altro avrebbe donato
il topino storpio o l'uccello senza un'ala
o la lucertola con la coda monca.
Ma quello era per dire ti voglio bene.
Adesso vorrebbe dire qualcosa che non sa più
eppure sente parte viva di sé.

© G.M. Schmitt 

Vorrei perderti

Vorrei perderti,
certe volte,
smarrire ogni ricordo e
cancellare ogni carezza bacio sussurro.
Poi penso che lo farà il tempo
comunque o il vento,
quello al quale affidai il tuo nome
nello stesso cesellato istante
in cui giungemmo alla vetta.
Non vorrei perderti
invece mai e
cancellare con il sogno
la distanza che si impone e che si allunga.

© Mattia Schmitt

Che cosa ne faremo di queste gote?

Che cosa ne faremo

di queste gote

su cui le lacrime non durano?

In un attimo son rosse

e si vede tutto

non puoi celare niente.

È come un fuoco che divampa

su cui il pianto evapora

e la tua pena resta dentro

ma come in vetrina.

La vetrina forse
d'un restauratore di libri

che adesso non c'è

forse sta riposando

forse è stato rapito

forse insegue una pagina

che in un libro mancava.

C'è un telefono che squilla

che squilla a vuoto

nello stabile accanto

mi turba, mi inquieta

mi sta facendo a pezzi

il cervello e l'anima.

Chi dovrebbe rispondere non lo fa

forse dorme profondamente

forse non c'è, è andato via

forse l'hanno rapito

forse insegue il sogno

fuggito all'udir del trillo.

Forse né l'uno né l'altro

tornerà per me

forse nemmeno i tuoi pensieri

forse nemmeno l'incendio

delle gote tue.

Forse la vetrina sparirà

però c'è stata

quanto e come c'è stata

così bella e seducente

così ricca e ammiccante

così audace e così austera.

Il telefono ha smesso infine

di darmi il tormento

ma un po' m'arrabbia

la sua immatura rinuncia.

Scompaiono i volumi

e gli strumenti dell'artigiano

dietro una serranda

che si abbassa

senza ripensamenti.

Allora era lì

allora qualcuno ha risposto

allora le tue gote

sono di nuovo chiare

e chiedono.

No,

tutto questo non c'era,

ma le tue gote sì.

Che cosa ne faremo

di queste tue gote

ritornate rosee?

© G.M. Schmitt

Senza pretesa alcuna

Non protestavo più
la luce era troppa
evidenti le colpe
macchiata l'anima

Non protestavo più
non mi lamentavo
troppi gli inciampi
gli occhi solo due
il cuore solo uno

Non protestavo più
non mi lamentavo
non celavo le lacrime
una vita forgiata male
mea culpa mea maxima culpa
un attentato a me stesso

Non protestavo più
non mi lamentavo
non celavo le lacrime
cercai di offrire amore
non valeva più un soldo bucato
inservibile dovunque lo offrissi
lo ritirai pieno di lividi e sputi.

Non protestavo più
non mi lamentavo
non celavo le lacrime
cercai di offrire amore.

Adesso son chiuso
in un barile che si riempie
lentamente di lacrime

E sogno
un pozzo che si riempia
lentamente di te.

© G.M. Schmitt

Una specie di addio

Come faccio a dire addio

quando vorrei solo dire

abbracciami

stringimi

studiami ancora?

Spazio e tempo non han prevalso,

non ho smesso di scriverti,

non ho smesso di farti l'amore,

non ho smesso quel che sono.
È solo quel che senti,

è solo quel che devo,

è solo un cinguettio distante

che mi affidava al vento.

E ti dico addio, sì,

ma non so quel che dico!

Non smetto di battere

però

sui miei piccoli tamburi

le lettere del tuo nome

mai dimentico che con te

il ritmo era più gentile.

© G.M. Schmitt

Queste parole

Queste parole non hanno mai saputo salvare un mondo
eppure è soltanto a tratti che ho smesso di riversarle addosso a chiunque passi,
ma sentendomi allora in colpa come fossero vita
da dare e da ricevere, manco fossero acqua e pane e io un altro dio.
E perciò ogni volta son tornato a cercarle
rovistando e tastando fra la terra e il lerciume,
in edifici scrostati e ripari di fortuna
perché dai palazzi sono ormai bandito
e guardie e servi hanno la consegna di spararmi a vista
e so che lo farebbero sebbene odino il padrone.
E questo schifo che raccolgo altrove, invece,
lo riverso di nuovo senza pietà sui piatti colmi di leccornie,
su abiti lindi stirati profumati ridotti ai minimi termini
in un tentativo ipocrita di leggerezza trasparenza sincera disposizione.
Eppure son solo parole e delle più sconce
e puzzano non poco e quando va bene sanno d'aglio.
Eppure son solo parole che non hanno mai salvato un mondo.
E non hanno salvato me e non lo faranno con chicchessia.
Eppure son solo parole che nessun medico prescriverebbe

che nessun amante proferirebbe che nessuna amante apprezzerebbe.
Eppure son solo specchi.

© G.M. Schmitt