A volte sono incerte
tra la neve che si scioglie
e la terra che respira,
le piccole orme.
Come se avesse
una zampa rotta
o una zampa stanca
o una zampa offesa
o un ripensamento
di tanto in tanto.
Quando mi volto a guardarle
– mi accade spesso,
ma non inciampo –
mi sfiora un timore
– ma non in fondo al cuore –
e mi sfiora l'ansia
– ma non nell'anima –
e mi sfiora l'angoscia
– ma non nel midollo –
di non saper attendere
alle piccole orme.
Eppure seguono
le piccole orme,
come se a tratti
qualcuno t'avesse
fatto affrettare in braccio
– per non negarmi
quelle piccole orme.
© G.M. Schmitt
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